Глава I
Небо.

Небо. Оно было его жизнью, стихией, свободой от всего на свете! У кого-то выпивка или наркота, некоторые вообще за компьютерами от жизни прячутся.… А, у Дэна было небо. Десять лет в военной авиации. С тех пор, как ещё пацаном побывал на авиа шоу – заболел. Небом. Тогда ещё не серьезно, решил попробовать себя и пошел учиться на гражданского пилота – на военного не замахивался. После, в армию – в авиацию. Фартануло, по здоровью мог не пройти – прошел. Переучился на Су-27, начал летать! ... До осени 2011ого.… А потом, на пять лет небо пропало.
Дэн сплюнул на пыльную, грязно-серую землю (причем именно землю, а не песок – её после извержения, в Африке стало, даже слишком много – есть, за что повоевать), глотнул вискаря из потертой фляги и сел за руль. Пошарив в кармане, высыпал на соседнее сидение горсть патронов, зарядил обе обоймы, одну вставил в Винторез. Остальное убрал. Достав фляжку, повертел задумчиво в руках и засунул обратно в сумку. Порывшись в бардачке, он достал старую, замусоленную карту в прозрачной пластиковой папке.
– Нь-да – далековато! Дня три, если бензина хватит. Или меньше десяти минут на Сушке.
Небо-то никуда не делось – вот оно. Мутное, печальное полотно неизвестного художника, с проплывающими по нему, насыщенными пылью облаками – прямо над головой, но вот Дэна, там уже нет. И, дело не в отсутствии самолетов – их полно по ангарам во всем мире. На любой вкус – главное знать, где искать. А Денис знал! Да многие из них уже никогда не взлетят – есть и исправные, и топливо и боезапас всё, что нужно. Только, не приспособлены они, летать в таком небе. Пыль, пепел и другой мусор, затянутый в воздухозаборники – это приговор крылатому зверю. Как в тот раз, когда Дэн решил долететь до Африки на сверхзвуковом детище итальянских мастеров – каким-то чудом он долетел до побережья ***. По слухам, которые ему удалось раскопать по пути выходило, что весь север заняло какое-то исламское государство. Которое, что не удивительно при таком потоке выживших, крайне негативно относящееся ко всем, без исключения, беженцам. Кого пристрелят, кого просто пошлют, а тех, кому посчастливится пройти, обирают до нитки. Такие перспективы, Дэна, мягко говоря, не устраивали, и он взял западнее. О посадке думать не пришлось – самолет благополучно скончался, не долетев до берега ...
С такими вот мыслями и застало очередное хреново, промозглое утро, застывшего над картами сталкера, Горшнева «Myth» Дениса.